Barranco abajo, nada. Equivoqué el camino. Merodeo sin rumbo sobre ondas de limo, rodeada por la niebla caliente. Ante mis ojos, con la pintura ya descolorida, un carrusel de polvo, mudo y viejo. Un viento suave mece las carrozas. A veces, un chirrido promete a los caballos movimiento. Espejismo de vida. El alma sigue seca.