-… Ninguno de estos textos fue escrito -para- un libro, ni este ni otro, más bien llegaban, algo me hablaba, algo o alguien hablaba o callaba, y fui respondiendo hasta que, como suele pasar, por sí mismos y en uno mismo, los textos, los poemas, los sonidos o los colores, comienzan a arracimarse, o como islas se van conformando archipiélago, o como árboles bosque. Si pienso cuál es el tema, el agua que los aúna, qué es lo dicho o lo callado que los reúne libro, diría que es la creatividad, el insondable misterio del paso del no estar al aparecer, el misterio al que una y otra vez, y esta vez de nuevo, intento asomarme, el que intento deletrear-. El autor.