Las siguientes páginas, igual que los días peores, tienen olor amarillento, desgastado. Color de gusano y de hielo sucio. No pretenden ser poemas bellos. No pretenden contentar a nadie, ni ser leídos por más ojos que no sean los míos. Pero, últimamente, su misión es la de volar lejos de mí, es la de abandonarme. Escribir sobre la aflicción, el cansancio, el hastío o el miedo al paso del tiempo lleva intrínseca la voluntad de ser compartida. Porque si no, dentro, en la oscuridad, se pudre y no deja avanzar al ser que lo soporta.