El padre de mi padre arruinó estas colinas y, mendigas al viento del invierno, se contrajeron como espaldas desnudas y azotadas, lunáticas, humildes, desvalidas. De sus parvos arroyos bebí un día y de sus viejos árboles comí frutos amargos que encontré en sus cañadas por azar. Ni los frutos ni el agua mi mente apaciguaron. Yo sueño con colinas envueltas en la nieve, sus párpados cerrados para ahuyentar el miedo. Cuando se pierdan la hoja y el pájaro postreros como un árbol perdure mi pensamiento aquí. «Colinas baldías», Judith Wright