Envuelto en otra luz, vas al lugar del símbolo, al ámbito intermedio del interior del bosque, entre el reptil y el ave, con los signos que el viento escribe entre las nubes. En los caminos negros de una cueva la tarde deposita su simiente amarilla y las flechas de fuego del recuerdo. Allí ha enterrado el tiempo su voz innumerable, la persistente furia de su herida.