Mientras escribo huye aquello que no escribo (se escapa por las grietas) Cierro los ojos y allá en el fondo veo lo nunca escrito vaciándose de mí (concavidad de espejos) Jamás sabré nombrar la bruma de la infancia el vacío del tacto cómo aúlla la tarde del secreto Esta mano que demanda escritura se cubre de silencio (¿cuánto hay de herida en el desprendimiento o hueco en lo indecible?) «Vaciamiento», de Isabel Expósito