El día empieza con el acostumbrado y rutinario trasiegode la farmacia, colocando los medicamentos recién llegados en un mundo de cajones y estanterías.Una caja de paracetamol resbala de las manos de micompañera y cae al suelo. “Alguien está pensando enmí”, dice. La miro con desdén y no puedo evitar replicarle que eso es tan pretencioso como estúpido y quesólo esconde una realidad: “eres torpe”. Mi compañerame devuelve una mirada de indignación y suelta un “gilipollas” de camino al lavabo. Sé qué es esto en lo que vivo.Ese estado que alguien decidió distinguir con una exótica palabra, burnout, y que se me ha comido entero. Vivoen él y lo impregna todo. Abandonado a una existenciaque no me pertenece e incapaz de transformarla.Qué caprichosa puede ser la vida cuando esta que, pareciera haberse convertido en tediosa rutina, de repentepide que te vuelvas a reinventar; a revisar lo que unopudo ser, o fue, y a curar las heridas de lo que ahora es,mientras te suelta una buena bocanada de culpa.Con un discurso mordaz y burlón, diario de un dolor de tarde de domingo no es más que una pretendidaexcusa, una crónica petarda que acompaña el procesode hilvanar una nueva existencia. Este, es el diario de undolor latente; que consiguió adormecerse, contenido, yque ahora vuelve a recuperar todas esas tardes de domingo en las que quiso desaparecer.