Fue el día que murió Christopher Reeve y yo acababa de empezar de cero por más que ahora resulte tentador partir por la mitad la coincidencia: perder primero al héroe de niñez, primer amor y luego, como si no importara, lo demás. Que ya no me pillara aleteando la noticia en el quiosco extranjero –tanto final para una tarde sola– sujetada con pinzas a un cordel, latiendo allí, como un corazón vivo o un pájaro caído en una trampa anterior al lenguaje, la rojísima S salvadora y Superman camino de los créditos. (...)